O poeta vive na ilusão de seu próprio mundo

A dor é o sal da glória
O poeta é o alimento vivo da chama com que ilumina
Vale más un minuto de pie que una vida de rodillas.
O homem que honra a si mesmo é capaz de ver as virtudes de outro homem
O poeta nunca vive,morre aos pedaços

Construo novas flores numa nova florescência
Brilha sempre uma esperança e é isso que me perde
Desfolho as pétalas nas minhas mãos e suicido-me.
A coisa mais triste que há é o desfazer do sorriso
Passeio sorrisos pelas ruas esfaqueado quotidianamente
Passo duas vezes pelo mesmo caminho e encontro a repetição
Sem eu’s nunca existirá nós. O nós é feito de eu’s.